Vieille Canaille*

Há dias assim: um tipo sai da cama remela em riste, projecta um belo bocejo e, em pleno acto de abandono intelectual na varanda a transbordar de sol, um pardal qualquer cága-nos em cima sem pré-aviso; nós, desprevenidos, não condescendemos o ignóbil bicharoco e pensamos, enraivecidos, que existem experiências na vida do comum mortal cuja intensidade e peculiaridade chegam a alterar a percepção que elaboramos de tudo o que nos rodeia. Vêm-nos então à memória noites luxuriantes de prazer e volúpia, cheiros intensos de almíscar e baunilha, colcheias e semibreves em conjugações divinas: horas infinitas de deleite e indescritível gozo; tempos em que tudo era por nós preposterado. Discutiam-se citações, propunham-se religiões e, no espaço de um cigarro, reinventávamos os nossos mundos. Eram infindáveis as tertúlias sobre a utilidade prática do prepúcio, sobre a acuidade dos Quirópteros, sobre a complexa simetria do Universo! Num conjunto de prosaicas intervenções com diferentes sabores alcoólicos permanecíamos abandonados a nós mesmos, numa poeira em expansão, ao sabor da nossa corrente. Tempos, na realidade, velhos tempos! A divagação não nos faz esquecer o ignóbil chilreante mas permite-nos afirmar que estes foram, indiscutivelmente, tempos em que o tempo nunca fora a tempo de nos alcançar.

*Expressão francófona cujo sentido é A Malta