Sonho de uma Manhã de Inverno

Senhores, mais uma vez, se o tempo não estiver mau
Vai fazer-se em Pampilhosa o Enterro do Bacalhau.


Hoje acordei melancólico. O dia está estupidamente bonito mas, eu, permaneço abruptamente melancólico. Não vou insistir. Permanecerei na varanda a aproveitar o momento, a ver a felicidade nos outros, naqueles que deambulam pela avenida despovoada sem sentido aparente. Tomado pela preguiça vou dormitando. “As pessoas são estranhas quando também nós o somos, as caras tornam-se ríspidas quando estamos sós”. Estremeço com um burburinho; indago a sua origem e, a contra-luz, aceno um adeus fugaz à ti Adelina que passeia todo o dia, em trote largo e compassado, pelas ruas da velha urbe em busca de comparsa fiel para desenrolar a língua; qualidade de vida, realmente! E eu? Eu continuo simplesmente petrificado a acumular o sol nas minhas bochechas rosadas sem qualquer perspectiva de diversão para a tarde nem de loucura para a noite! Não tenho pressa. Nesta calma que me embala lembro-me do velho Enterro; lembro-me do velho Enterro e avisto ao longe a jovem Maria Rita que se aproxima, com o seu passo ligeiro mas firme, das imediações do meu repouso: silhueta refinada, cabelo à jovem adulta, com o seu característico olhar vulpino, enfim, atributos mais que suficientes para inspirar um efusivo piropo logo pela manhã. Contudo, não faz o meu estilo, vociferar piropos, e como mantenho uma boa relação com a jovem adulta envio-lhe um beijo e recosto-me satisfeito. Fico um pouco confuso. Tento relaxar. Imagino a Maria Rita no rabo do cortejo enfileirada no luzido batalhão feminino com uma vara na mão simbolizando uma espingarda; imagino-a e esboço um sorriso. Imagino-a de novo mas agora com a vara na mão e, desta vez, solto uma sonora gargalhada! Velhos tempos! No Casal, de onde começava o pomposo cortejo fúnebre para o enterro do ex-fiel amigo nas Covas da Baganha, a zombaria era tremenda: as pessoas amontoavam-se ávidas de diversão, reviam-se velhas amizades, semeavam-se novas relações e, numa massa homogénea de foliantes, rumávamos em direcção ao Freixo com os Fraldas de Fora na proa do desfile funesto. Lembro-me da Maria Rita, no ano em que fora uma das meninas de Guarda de Honra, de vara na mão a balancear livre pelas ruas da Pampilhosa Alta, alegre e desenvolta, no seu porte vulnífico: era uma miúda estonteante! Historicamente, comemorava-se o feito no Sábado de Aleluia como manifesto ao jejum estabelecido pela ortodoxia católica durante o período de Quaresma; a abstinência de carne desse período terminava com o famoso enterro do bacalhau – peixe de fácil conserva – no Sábado que precedia o Judas. Nós estávamos ali para a folia do momento e arrastávamo-nos pela noite presos por um só beijo! A salva de 21 tiros ouvimo-la já distantes do coval do pobre animal, enrolados no nosso espaço com o pensamento nas estrelas: belas noites! Acordo atordoado com as bochechas em fogo e as mãos geladas: tenho os olhos húmidos. Tudo isto é absurdo! A Maria Rita já não se encontra entre nós: deixou-nos injustamente órfãos e partiu para o desconhecido, há já muito tempo, tempo demais. Tento inutilmente recordar-me com quem a confundi mas o esforço é, ele também, inútil. Vencido, recolho-me cambaleante com a Maria Rita a beijar-me o pensamento, incessantemente. Por um segundo, desejei vorazmente ser eternamente jovem, tê-la de novo perto de mim, dizer-lhe tudo o que ficou suspenso, preso na timidez da idade. Voltei a adormecer.